He visto un vídeo de Nadal, a quien se le concede el honor, tras ganar nada menos que 14 Roland Garros, de tener una losa grabada en una de las pistas oficiales del torneo. Esto me ha hecho darme cuenta de algo a la vez terrible y ligero, trágico y efímero. Nadal, un tenista sin precedentes, lo recuerdo con su pelo largo y su brazo extendido. La pierna larga, el puño amarillo. Un gladiador de la pista, contra Federer, Djokovic, contra todos. Ahora, ante la visión de su huella grabada en mármol, sucia de arcilla, roja como el desierto al atardecer, ante un público tan conmovido como él, rompe a llorar. A su lado, abrazos. Un momento que también me conmovió, pero que a continuación hizo aflorar un sentimiento ambiguo en mi corazón. A menudo, el artista se enfrenta a su propia mortalidad. En realidad, el arte es un pequeño sueño de inmortalidad, un deseo de cruzar el umbral del tiempo con un legado, que también, tarde o temprano, se convertirá, como Rutger Hauer dijo tan acertadamente en Blade Runner: "lágrimas en la lluvia". Si no es ahora, será dentro de cien años. Si no son cien, serán mil, o miles de millones. ¿Qué importa el tiempo en comparación con nuestra finitud y la inmensidad de la creación? Quizás algún día aborde una "saga" que también sea esto. Una progresión en el tiempo, dejando que los protagonistas de una página se conviertan en un recuerdo lejano unos capítulos más tarde, y finalmente, una estatua, una efigie, una frase, un pensamiento al que ya nadie es capaz de vincular al autor, pero que sigue presente, que impregna la conciencia. La belleza de la vida está en el presente, en el descubrimiento de lo desconocido que siempre nos rodeará, tanto en el tiempo como en el espacio. El arte es el símbolo de nuestra finitud: como mariposas improvisadas, volamos de idea en idea, hacia una roca estable, que lanzamos a las olas del tiempo, con la esperanza de que alguien, al otro lado del umbral, continúe el relevo. Sí, un día abordaré audazmente este tema. Con una saga que tendrá a los seres humanos como hormigas, protagonistas de páginas en el océano del tiempo. Aún no tengo los medios; probablemente sea algo que requerirá toda la energía de que dispongo, toda la sabiduría y la fuerza. Porque, seamos sinceros, abordar la "levedad existencial" requiere el coraje de un león, la sabiduría de Platón y una técnica sublime. Por ahora, estoy chapoteando en la estructuración del tercer volumen de El laberinto de la esperanza y poniendo en orden el segundo. ¡Menudo lío! Un castillo intrincado, lleno de trampas e ilusiones, un laberinto de espejos donde veo fragmentos de mí, de los que encuentro. Por cierto, cada vez me doy más cuenta de que me encanta escuchar a los demás. Porque son una fuente constante de inspiración para mis personajes, mis historias. En cuanto oigo algo interesante, lo absorbo y lo inyecto en mi viaje. Y me doy cuenta de que cuanto más tenso los oídos y abro los ojos, más perlas me regala el mundo para poner en mis collares